REVENANT
"WER SCHATTEN JAGT, WIRD SELBST ZU EINEM."
Der Auftrag aus El Paso

Leseprobe

Kapitel 1: El Paso

Die Leiche am Rio Grande

Ein schriller Schrei durchbrach die morgendliche Stille – ein Kind, vielleicht zehn, stand starr am Ufer der US-Seite.
Sein Vater dachte zuerst, es sei ein Tier im Wasser – irgendein aufgeblähter Kadaver, ein Kojote vielleicht, halb zerfressen. Doch was da im seichten Grenzwasser trieb, war kein Tier. Es war ein Mann. Ohne Gesicht.

Die Morgensonne glitzerte auf der öligen Oberfläche des Rio Grande. Der Körper trieb langsam im Grenzstrom, der gerade niedrig stand, zwischen zerbrochenen Einkaufskarren, Altreifen und einer Plastiktüte mit dem Logo eines texanischen Supermarkts. Die Strömung war sanft, fast beruhigend. Es dauerte lange, bis jemand begriff, wie falsch dieses Bild war.

Zwei Stunden später knirschten Reifen auf dem sandigen Boden. Ein unscheinbarer schwarzer Dodge Charger rollte unter das Absperrband der State Police. Der Wind trug feinen Staub heran, trübte die Luft wie ein Schleier. Aus dem Wagen stieg eine Frau in dunkler Jeans, windfester Jacke und Sonnenbrille. Sie zog ihre Haare zu einem festen Zopf zurück, ohne dabei ein Wort zu sagen. Dann reichte sie dem texanischen State Trooper ihren Ausweis.

„Reyes. DEA.“

Der Beamte nickte, zögerlich. „Der Sheriff wartet bei den Pathologen.“

Isabel Reyes schob die Sonnenbrille ins Haar, ging ohne Eile über den harten Boden, vorbei an den Flatterbändern, vorbei an den Blicken, die sie wie einen Eindringling musterten. Zurück. Nach Monaten aus Papier, Protokollen und Fluren, die nach Bleistift rochen. Sie hasste, wie vertraut sich alles anfühlte – und wie schnell dieses Gefühl wieder da war.

Der Tote lag auf einer Plane am Ufer, mit Folie bedeckt – nur ein Fuß ragte heraus. Die Haut war geschwollen, grau. Die Zehen schwarz.

„Isabel“, sagte eine Stimme, rau, tief, vertraut.                                                                          

Sie sah auf. Da stand Luis Cardona, Gerichtsmediziner, lange Jahre Kollege. Noch immer dasselbe ruppige Gesicht, dieselben Tabakaugen.

„Du hast was verpasst“, sagte er.
„Ich vermisse selten Dinge, die stinken“, erwiderte sie.
„Dann viel Spaß.“

Cardona hob die Folie. Isabel kniete sich wortlos neben ihn.

Der Mann war mittleren Alters, lateinamerikanisch, durchtrainiert. Oder besser gesagt: war es gewesen. Das Gesicht war komplett entfernt worden. Nicht zerstört – abgezogen, sauber. Die darunterliegenden Muskeln lagen frei wie bei einer Lehrtafel aus der Pathologie. Die Augäpfel noch da, starrten leer gegen die Sonne.

Gesicht abgezogen", murmelte sie. Ihre Stimme klang gezwungen – als würde es sonst in ihr bleiben.
Cardona nickte. „Und die Hände fehlen. Abgetrennt. Fachmännisch.“
„Das ist nicht bloß Einschüchterung. Das ist eine Botschaft.“
„Willst du raten von wem?“

 

Sie schüttelte den Kopf.

„Nein. Ich weiß es schon.“

Sie stand auf, sah zum Fluss hinüber. Die andere Seite war Mexiko. Ein paar Kinder angelten. Eine Frau hängte Wäsche auf. Alles sah so friedlich aus – wie jeden Tag, bevor jemand starb.

„Noch was?“, fragte sie.
Cardona zögerte. Dann reichte er ihr einen Beweisbeutel. Darin: ein feuchter, vergilbter Zettel, fast transparent. Mit Blut bespritzt.

Nur zwei Worte:

Pastor dice.

Isabel schloss die Augen. Nur einen Atemzug lang.

El Pastor.

Ein Name, der nicht gesprochen werden musste, um Gewicht zu haben.

„Noch was?“, fragte sie ein weiteres mal.

Cardona zeigte auf den Oberschenkel des Toten. Tiefe Ritzungen, kaum sichtbar unter der aufgequollenen Haut.

„No hay tierra para soplones. No hay dioses en la frontera.“

Kein Land für Spitzel. Keine Götter an der Grenze.

Eine Botschaft. Nicht für den Toten.

Für sie.

Sie sah über den Fluss. Auf der mexikanischen Seite hängte eine Frau Wäsche auf. Kinder angelten. Alltag, der sich nicht darum kümmerte, wer starb.

„Er ist zurück“, sagte sie leise.

Cardona antwortete nicht. Er musste nicht. 

Sie sah noch einmal zurück auf das gelbe Absperrband, das im Wind flatterte wie eine Warnung, die niemand hören wollte. Isabel stieg in den Wagen und schloss die Tür, um den Staub für einen Moment auszusperren. Der Flug von El Paso zurück zur Zentrale war eine einzige Lücke aus Turbulenzen und abgestandenem Flugzeugkaffee.